Pobre del escritor

Papel azotado de sueños estropeados

descansando en el lomo de una rústica mesa;

cenizas de tristeza y de dudas

macerando la escoba tísica de años pasados,

bendiciones que se cansaron,

pobre del escritor que piensa a solas

que sufre por amor

que escribe, que sueña, que busca y que tiene un amor…

pobre de sus hijos que no nacerán

porque no hay vientre que inquilíne

en sus aposentos los rastros de una ilusión,

pobre del escritor…

pobre de su madre que se viste de decepción

y vaga por las fuentes de la imaginación,

preguntándose si habrá sol en su amanecer pasada esta noche,

pobre del escritor…

que su perro se hace viejo y sus barbas encanecen

y sus ojos, blanco y negro, como una película muda,

se disipan en la impresión fugaz de la vida.

Pobre del escritor que ama y desenamora

que le sangran los sueños,

que le pesan los labios,

ay mijo, pobre del escritor

que te escribe esta carta.