Lima

Lima es una estación sin permiso para la espera,
una escalera sin último piso,
una oración en llanto de costumbre,
un vals agonizando bajo tu boca,
Lima es altura en Barrios Altos
y fracaso de domingo en La Victoria,
es apetito de imaginación
y mano de gitano,
Lima es emigrante e inmigrante que se queda,
es una postal sin remitente ni brújula,
Lima es un guía de apodos que recuerda con cariño
es un silencio de moro, es una esperana de niño,
es una fortaleza con las puertas abiertas y vacía,
es una botella sin barco,
es una carta de amor infinita,
Lima es este suspiro

Puedo hacerlo mejor

Disfruto el silencio que acorrala una idea a la intemperie,
y el exilio de una tierna libertad azul bajo la cama,
disfruto las frases que mi padre no llegó a decirme
y la mazamorra caliente desfilando en mi antojo,
disfruto el milagro de una rima tímida al esconderse la mañana
y dar de comer al asesino de mis límites
por si se me olvida que soy humano,
y disfruto contigo la comunión del sudor en pares,
el paso de viejo que alardeo cuando subo las escaleras,
el insomnio que no me deja despertar las quimeras
y la mala educación, mocedades.
Disfruto el primer paso de escribir sin memoria
y el ajeno regalo del desierto de musas,
caerle bien a los hacendosos y a la escoria
y firmar sin miedo el sello de mi testamento,
disfruto perder el tren que se escapa
de la estación de mis quejas,
y pinto de colores los lunares de Lima,
que me parió primero que a la desdicha y la dicha,
disfruto porque ando aún... y puedo hacerlo mejor

Sinónimos y Antónimos

Ni amuleto que lo proteja, ni rezo
que compre el apoyo de un dios,
ni muro que presuma su concreto
donde guarden los huesos de su resbalón,

no al gobierno que manda en pueblo ajeno
ni mercenarios podridos con olor a hollín,
las firmas del mundo en un sólo cuaderno
peones sin tablero, el FBI,

sin presumir una podrida justicia
que a leguas buscan caballo que los saque
del muladar propio de su avaricia
y poseer hasta lo que no está venta, usted hable...

definición de su movida, derechos de autor,
cadáver con vida, más acá que en la otra,
las manos se queman cuando sueñan con el control,
los libres de vida no queremos tomar SOPA,

no hay nombre para esta burla
de una raza, que omite la absurda
frontera en pie que usan de bandera,

buscamos héroes anónimos
que hagan gemelos sinónimos y antónimos
para que la gente viva a su manera.

Titanic

Que posada es segura a estas alturas
de los faros más tiernos que arrebatan
lo poco que me queda de cordura
el arribo de tu barco pirata,

y no me escondas el camino que llego
tarde a la cita de verte florecer,
ni los dioses quitan los pies del cielo
que aclaran en los poros de tu piel,

no me hagas caso, si me paso de tonto
con comentarios seudo listos
aprovechar cuando el tiempo es tan poco
sin ver lo que se pierden minutos bizcos,

me muerdo la lengua si el pecado
me seduce a imitar a Badani,
los labios que te bese me han apoderado
el deseo infiel los dejé en el Titanic,

tu nombre, mi trébol de cuatro hojas
el postre que siempre se me antoja,
la curita de sana mis pesadillas,

escapan de los sobres tus cartas
pesadas con palabras atadas
a un amor que hasta Dios lo admira.

Más jóvenes que ayer

Despierto y aparece una razón
sin permiso de un insomnio con sueño,
tú barnizas con descaro el corazón
para no cambiarlo de dueño,

no me quejo de tu venganza sútil
que aplasta el soporte de mi sorpresa
del pecado que llevas por belleza
para rendirme con afán ante ti,

mujer morena color de oro crudo,
callejón oscuro entre tus piernas
y el futuro de mi descendencia
que desciende como fruto maduro,

llevando un filo de tu sangre
a la liturgia de verte despertar
y buscan una ofrenda para encontrarte
desnuda en lo que sueña el mar,

con tus pestañas yo decoro
la ventana del amor, e imploro
que me intoxiques bajo mi piel,

sin idioma ni diplomacia
pisamos las flores de la desgracia
y somos más jóvenes que ayer.

Gastón Mansilla

En mi país al alguacil se le habla con el bolsillo,
venden destino macerados en desdicha,
si quieres llegar lejos te cortan el camino
si matas asesinos te asesinan,

en mi país hacen voz de crimen de defensa propia
usan marionetas huecas con precio de mercado,
dictan veredicto sin presencia de juzgado
y quitan la licencia de vivir en carne sobria,

en mi país hacen desfile de lo prohibido,
y empujan vigilias a buscar la última llave
de la puerta donde lloran los niños
que secuestran su risa detrás de la reja,

en mi país hay leyes hijas de puta
y ojo que hay quejas pero nada de manos,
revocatoria de autoridad es el primer paso
dígame usted si cambiamos de ruta,

ni la duda duda de la acción a tomar
cuando hay inocentes que cuidar
y el pueblo no acepta atención de propina,

ademán de buen ciudadano elocuente
la suerte malcriada de la gente,
y a viva voz Valiente Gastón Mansilla

Mundo aparte

Sincera la voz que se le escapa
en el mapa manchado del olvido,
has de mirarme cuando te pasas
de estación de libre albedrío,

sin verguenza el silencio que me invade
he de pedir perdón a mis sentidos,
ni Da Vinci sudaba frío con detalles
de mujer en mi colchón sumergido,

Migas de sospecha se descubren en el camino
ahogadas en ciénagas oscuras de Macondo
el panorama de lectura de tus ojos
sin perder la ternura debajo de tu vestido,

sin opiniones ni críticas, abarcas
el lado rescatable de la marca
señalada en la puerta cerrada del fracaso,

hazte mi enemiga para recuperarte
cada beso tuyo un mundo aparte,
y la carta que no me llegó por hacerme caso.

79 km

Extrañaba la brisa escondida de tus elementos,
veranos que me desquiten la imaginación,
no olvidar mis secretos en cuadernos
sólo risas que adornan el hotel "Buena Intención"

Esclavo del capricho de tus encantos,
no hablo tanto por no aburrir a la presencia
que pasa desapercibida por los charcos
diáfanos de la clemencia,

la marioneta que haces de mí, antojado
del elixir perdido del pecado,
y manchado del zumo de fresa de tu boca,
los bikinis que luces que antojan
el último trago sospechado,

pesos, cristal, agua de mar,
sirena que sabe naufragar
en mis brazos como norte de su cúpula,

musa silvestre, ansiedad
79 kilometros al más allá
cuando usas mis manos como brújula.