He hurgado demasiado en la magia
que me toca abonar, de mi infancia
que poco rastro para contar
si había tarta de manzana de mocedad;
Cambia el ambiente, el sol se siente
un pocó más cansado, voz inminente
que a plesbicito miente a los presentes
más mayor, menos vivo, poco creyente,
como marionetas me usan mis sentidos,
me estiran la boca y dicen que sonrió
que no soy el mismo bufón que bien caía,
para explicarles mis queridos compañeros,
cuando hay ingenio me quito el sombrero,
si la puerta falsa del amor se me abre todavía
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