Rodrigator, tu hermano Petrus te quiere...

Una buena historia, no es la mía

sudando la memoría en compañia,

el hijo favorito que no es de mi mamá

gigante y sencillo,

sangre de superman,

el higado amarillo de tanto renegar...

pasó despacio desde que yo nací

saliva de la negativa,

cuando gané mi primera medalla

este canalla ya treinta tenía,

me hizo tatuajes sobre mis rodillas

en un partido de futbol,

el le hecha gasolina al corazón

y ríe con baterías...

Pasa noches en el cielo con Giulianita,

los engranes del misterio

no se le oxidan todavía,

ahora es percusionista de sinfónica,

baterista de la dicha,

entre Portnoy y Bethoven,

entre Maiden y pentagramas,

es un correo no deseado

de la buena vida...

Mi gran hermano, mi partenaire, mi ganzua

el equipaje de travesuras

y si jugamos a guitarhero por la tarde

me gana siempre el basura,

no te me mueras aunque tienes cien años

jodiendo al que te conviene,

es tan perfecta nuestra relación de hermanos

Rodrigator, tu hermano Petrus te quiere...