Cuando la vida es una sopa
que no se quiere tomar,
y el alma ruega por otra
estafa para respirar
cuando el delito es saber que hay algo,
si el norte le sienta bien al sur
sobre una urna de color blanco
apolitíco, por la buena salud,
fiera maltrecha, escritor de taberna
pasarella de la bohemia,
tapa gruesa de lo no visible,
escalera del cielo, caricia enferma,
puñal azul de la alcoholemia,
y estar aquí para poder irme.
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