Que detalle tan tácito que no lo vi,
ser ocurrente, ser sensible o ser paciente,
qué diría Vallejo de mí
que hasta mis huesos me mienten,
qué color tiene la luna enamorada
cuando la pretende una estrella perdida,
que valor en la bolsa tiene la vida,
quien firmó la carta que cerró tus heridas,
qué diría Zimmerman de mí,
cuando me vea gordo, mapeando un concurso,
tirando al mar las cenizas de mis sueños,
y siendo predecible en mi frágil discurso,
qué diría Cohen si me viera así,
pagando la cuenta de mis temores,
avalando la fe de mi distancia,
amortizando los poros de mi errores,
que diría yo mismo de mí,
saltando en un pie en la cuerda floja,
publicando sin tino lo que me provoca
y escupiendo mi sombra cuando me sé feliz.
(cuando me soy feliz)
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