El escritor

el silencio tiene forma de arma,
de grito si lo quieres ver de esa manera,
de un ápice de sentido asustado a un paso del suicidio,

la vida tiene forma de nada
amoldada a las yemas de unos dedos curiosos,
copiando aleteo de un cuento de hadas, volaba...

el amor tiene forma de todo
lo que te hizo reír hasta llorar,
es la baba caliente en la almohada
y la sal de unos ojos sin sueño

el amor es ají entre las piernas
es el asma crónica del alma
el duplicado de uno mismo y pequeño...

el escritor tiene forma de miedo.