Siempre es tarde en algún reloj de clima costeño
y forja una mentira con votación, cacerolas y sueños
que marchan en la esquina del libertador,
el sueño de un soldado que no se cumplió,
el mito…
Siempre hay premura por llegar al carnaval de las ideas
cuando nunca viene a recapacitar la primavera,
se llevó al pajarito a un lugar peor
y un motín contra el norte les prometió,
el mito…
Siempre una parlada de adjetivos moja el pañuelo,
verde o maduro de su tallo el enredo
carcome sin permiso la herida de una súplica,
metiéndole frío a una plaza pública,
el mito…
Siempre hay un desvío alterno en la conversación
y la homologación de piratas sin botín bajo sedición,
de esa lágrima que exige una disculpa
de sus hijos arrastrados de una amnesia mutua
suspiró.
