Hablar de ella

Hablar de ella es desnudar mi escencia,
describir la muerte de la desdicha,
barnizar la niebla con la caricia
y escapar del orgullo de la sapiencia,


hablar de ella es tartamudear con el alma,
hacer memoria de un puente de milagros
sembrados en la pecas de un rosario,
hablar de ella atormentar la calma,


colorear lo incoloro en el vacío,
hablar de ella es suficiente cual eterno,
es saciar de dulzura un cuaderno
e independizarse del olvido,


hablar de ella es tropezar una sonata,
es el segundo apellido de mis hijos,
hablar de ella es acalambrar una mirada
es dar por terminado un cumplido,


hablar de ella es suplicar que se repita
la interminable sorpresa del tiempo
que no basta con mi vida,


hablar de ella es absolver mis sentidos
de la rabia del destino
y mudarse a la dicha.

Para ti mi Claux, no se acaba la magia...sigues inspirando intensamente

Feliz Día Giuliana

Que no se diga en la comitiva del cielo
que tu amor muere de celos
por la belleza que derrochas,
cada tarde prende una vela
acariciando la verbena
de la pasión bajo tu ropa,
no hay descuido de sentimientos,
ni lamentos de aladinos,
ni propinas que el destino dejó caer en su sombrero,
mensaje de la alegría
no te das cuenta hoy día
que cumples otro aniversario de tu año primero,
y vengo con intención de homenajearte,
de visitarte para quedarme,
de obligarte a ser mimada por tu gente,
la mujer de mi hermano que invierte
el calendario para florecer a su manera,
para sacar lustre a la primavera
que asiente en el espejo de tu cuarto,
no te das cuenta?
Giuliana,
que a la noche de esta mañana
compartes un sueño en pijama
con un guapo...

Luchador

Mudo, el testigo ocular que duerme sobra los pastos,
sobre esos pastos donde caminó mi infancia,
en esa infancia donde maduró mi voz,
y esa voz que no usaba cuando niño,
cuando niño aromaba el campo con mis sueños,
con mis sueños de campesino luchador,
campesino luchador que fundó una ciudad,
una ciudad vacía de epidemias,
la epidemia melancólica de la deriva,
la deriva sonriendo en la cometas,
las cometas que de agosto se acostaban,
un agosto donde le cantaba a Andeco,
un señor más caballero...que el hombre,
y provinciano tiene más volumen que el criollo,
y el criollo pinta jarana en seis cuerdas
y seis cuerdas hacen precioso a mi Perú,
mi Perú, testigo ocular que duerme sobre los pastos.

Para quejarse

Las fotos de este cuaderno que abonado
de rayas esquivas y lagrimones,
qué principe de la miseria me ha embargado
la casta de mi zapatos dormilones,

en el camino perdido dejé mi voz mojarse
sobre un plástico invierno sin mejora,
ser humano es razón para quejarse...
que bonita sonrisa tienen las olas.

A tu paso sin descuido
con la misma gracia que derrochan los santos,
qué miedo verte dormido
en una cama con los huesos de mis llantos.

sueño y vicio

Qué sentencia borra la mona moda
creciente del porcentaje de la impaciencia,
qué dirías tú en la epístola de tu boda
cuando encanecías sin prudencia,
cuando aparcabas sin destino
el carruaje en ruinas de la novedad,
los noventa no tuvieron edad,
ni soñar cuaja ni mola,
búscame una silla en el huerto
del guante mimado de una artista sin auspicio,
pobres los que viven en el pasado,
sueño y vicio...

Qué mundo

Sabes? a veces pasa que quieres ver a alguien después de muchos meses y decirle "Hey, cómo has estado, tomamos algo?" y de pronto te regala una historia para contar, un pedacito para iluminar la imaginación y sales sorprendido del mundo maravilloso que habita en esa persona, y luego despiertas de ese sueño, no sabías que eso era, y le dices a esa misma persona, "te quiero, ojalá nos veamos pronto...tienes mucho que contarme"


Un inicio de charla con Lourdes...qué mundo.

Serenata

Qué tiene que decir el silencio

que camina conmigo, ay si tú me vieras,

cuando se nubló el camino que nadie transitaba

y en una cama alquilada

pintaste un febril suspiro,

he de soñarte de día con la gracia diaria de tu vestido nuevo,

sin practicar una verdad ni una mentira,

sin ser parecida a mí, sin ahogar mi garganta,

y con todas los viajes que inician las ideas de tu cabello

alojado en un cómodo sueño,

que bien me hizo llorar la tarde aquella,

ay si tú me vieras,

una dulce serenata seduce mi lamento,

y no escucho el tiempo filtrarse por mi piel,

sólo pienso...

en el tronco tumbado en la orilla de un rezo y un paso adelante.

Para la niña que lloró mucho por un boleto de ida.

Sr Vargas Llosa...permitame

¿Por qué de esa manera?
lord de la palabra,
cuando parlotea ya no emite gracia,
el grito de la democracia
no se avala con firmar
un compromiso de bienestar
y libertad en costa sierra y selva,
ejercicios de la lengua
o afán por figurar?
Usted tampoco sabe callar?
alquimista de la batuta,
el nobel no le sienta mal,
pero el resentimiento madura
cuando no sabes olvidar
el trauma de escapar
de los buitres de la diplomacia,
asesinan con elegancia
y diez años después perduran
y en el camión de la basura
el retrato de sus andanzas,
usted, tan alérgico a los perros
y hospedado en casas verdes,
su caballerosidad con los cerdos
y la iglesia? opinión consciente?
se sabe que todos mienten,
que la sangre es muy espesa,
cuando crece la maleza
sacar al tallo de la prisión,
cuando una secta por profesión
les lava la cabeza,
por otro lado tanta gresca
y presidentes canallas,
usted que tenía agallas de hablar mal estando lejos,
no se pase de pendejo,
pero decir que el cambio sienta?
no pretenda que le mienta
porque sabe que lo admiro,
no me piro, señor, no me piro,
un guardia de los caprichos,
conspirador de la ruptura,
esclavo de lo visceral,
no sea cara dura,
excúseme si me altero, si no me sé controlar,
usted lo sabe mejor que nadie
un milico no sabe lo que es libertad,
protégenos virgen de la realidad
que nos cojan confesados,
para no pedir perdón,
ni acabar en el paredón,
por un villano disfrazado,
disculpe mi querido lord,
calladito más simpático, Marito,
¿conocerlo?, no tengo el honor,
admirarlo, de por vida,
pero por el amor de Dios,
deje su costumbre de cada lustro,
evocar al cáncer y al sida,
y me permito el lujo de plantar
el árbol inmaduro de un inicio,
para dejar claro mi oficio
ahora que puedo aprovecho por criticar
y mida las consecuencias de invitar a exhortar.

De su infiel admirador, Petrus, a mi querido escribidor Mario Vargas Llosa.
25 de mayo de 2011

Qué habré hecho yo?

Un segundo que no pasa

que pisa mi cielo,

una ausencia bastarda,

unos besos con caspa

en huelga de celos,

una patria vacía,

una fiebre que sobra

un te quiero de día,

un "te necesito" que vive a escondidas,

un fracaso estable que me grita a diario

todo es evitable si lavas la sombra del ayer en el barro,

así me siento yo, ajenamente mío,

cuerdo de remate,

maniquí de escaparete sin lucir un abrigo,

así te siento yo, echas mi iglú a la hoguera

cruz de mi primavera

que habré hecho yo

para buscarte de esta manera.

Una charla en monomío,

una queja compartida,

una tormenta herida,

un pase al nosocomío,

una historia desabrida

en la copa del averno,

una hola de despedida

una charla de silencio,

y tus ansias de buscarme...?

Hay amores que no deberían romperse y más cuando uno deja que sea más importante sus impulsos que lo verdaderamente importante, lastima que cuando crezca la flor, al olor de la flor se le olvida la flor.

Los Gemidos del Tren

Sembraste en un jardín muerto
una gavilla de caricias necesarias,
sin requerir ni una plegaria
deshiciste su profundo duelo

de andar nadando por el suelo,
su corazón sin brújula de quimeras,
ya no creía en las primaveras
ni en la dirección de los sueños,

un gusto hablar primero,
testigo ocular del crimen de la dicha,
apostando todas las fichas
a que Edu contigo no es soltero

perdiéndole miedo al miedo
y avanzando deprisa,
tú protectora de su sonrisa,
él portero de tu puerto,

abogada de sus inventos
y de sus ocurrencias rehén,
deshojando margaritas en el viento,
salvavidas del naufragio de envejecer,

la virgen madura de la niñez
los reclutó para su encanto,
descarrilando los gemidos del tren
de la duda y del espanto,

guarda la llave de la ternura
y vive la sed de la locura
en el beso silvestre de la pasión,

conversen al ritmo de la marea
engrían la luna a su manera
y duerme en la suite de su corazón.

Para Nancy, que tanto tino de paz le brinda a mi viejo hermano menor, y que por tanta complicidad amortiza sus problemas con vivencias que merece alguien tan bueno con mi bro Edu. Tienes mi cariño en el buzón de tu corazón.

Golondrinas

Recuerda Señorita?
Los torpes y los incrédulos nos pronosticaron
que esto duraría muy poco,
y por gozar de locos
duró tan poco que no acaba todavía,

cuando salíamos despistados
desarmados de planes y argumentos,
hicimos de la música un templo
que nos mantenía conectados,

la virtud de olvidar el pasado
de heridas que eran el ojo de una tormenta,
tener el dolor en venta
y hacer patria de los sembrado,

recuerda señorita?
En el hemisferio lejano de la virtud
cuando tú eras más chiquita
y yo más feo que tú,

mi canto es un ajuar de la afonía,
tu beso es un milagro inesperado,
tu falda es mi bandera de guerrilla
mis manos unos espías uniformados,

quiero hacer un addendum a esta fiesta
de cuidar golondrinas en la tienda
donde nacerá el primogénito de nuestro valor,

azotemos con flores nuestra verbena
viviendo felices la dulce condena
de vivir entre sonrisas el vivo amor.

Con toda la falta de sentido de mis sentidos, para mi compañera eterna mi Claux.

Te amo Cuti.

Ultimo Sorbo

Muñeca de tul que mola,
modista de las emociones,
que no se te vea en la mesa sola
acompañada de tantos tiburones,

armonía del jubilo de tu acompañante
que viaja a otro planeta con cada beso
agradecido que tu boca le comparte,
el último sorbo de vino en el desierto,

tus ojos de interminable brillo
seducen el camino perdido de Franco
apaga la luz cuando enciendas el nido
que se dibujó la cuna de tu cuarto,

en tu melena hay un perfume durmiendo
en el largometraje del tiempo
donde una rosa te hace reverencia,

si estás triste pon a Sinatra
tus caderas de tierra Santa
y si el amor trae espinas, tenle paciencia.

Para Yeisy, una hermanita que no descuido.

Señor

Un señor cualquiera,
avanzando de costado,
fumigador de primaveras
con el corazón cerrado,
castigado por negligencia
dejó escapar esa dañina brisa,
parangón de la demencia,
no te quiere, es la vida,

un señor cualquiera,
con poemas en un file,
no desmiente esa manera
de suidarse en Paraguay,
de ser cronista del pasado
de perfumar la verdad,
de pisotear lo real
y macerar lo dañado,

un poema que no siente
que su escritor lo maneje
que sea su peor enemigo,
que no tiene amor por nadie
que no sabe sueño es más cruel
y se escapa de la tinta,
de la intención de un suspiro
al aire libre pierde la visa
de la frontera del descuido,

un señor cualquiera
que se parece a mí,
bajo su sombrero lleva sus penas
y de ella su último carmín.

Amor en la butaca

No apagues mi memoria, clandestina

marcha que se alarga con la plegaria,

desacostumbrando la siesta de rutina,

virgen de la tristeza milenaria,

con los pesos que les debo a mis paisanos,

madrugadas inertes que no saben de nada,

un beso que se prende y se duerme en los veranos,

una mancha de amor en la butaca,

no te pretendas ignorar este camino,

te descubren las nubes sin clemencia,

mi cuarto deseo de Aladino

me lo robé de tu boca sin paciencia,

y callo, pagando caro el velo del silencio,

el gallo matasueños del pasado

canta cuando camina el invierno

y pica para ahuyentar al extraño,

mujer que nace de la placenta

de mi alma, cazando tormentas

abandonadas en el desierto del miedo

prófugo al terminar al día

minando tu nombre con poesía,

fruta prohibida porque me quedo.

DEFINICIÓN DE AMOR PARA PETRUS

Amor, palabra ajena al diccionario, confesionario del amigo que más te quiere, insomnio del flechado, merienda del corazón a diario, puente del "te quiero" mapamundi de los besos y la pasión, edén escondido en los labios, Amor, las mayúsculas quedan chicas, anillo que no desea quitarse trampa voluntaria del camino, cicuta del abandonado, hermano bueno de la obsesión, pañuelo de una vida digna, meta de una sonrisa compartida y una razón para sonreír.

Mal Novio

Pensionista sin sueldo, malnacido

del suburbio invadido de escarcha,

asesino confeso de Cupido,

dos dagas clavadas por la espalda,

escribano, prestamista de sueños

de pobres infelices de esperanza,

ni mi novia pone sus manos al fuego

por este forastero de la alianza,

con la almohada ahogo descanso

embargados de los callos de mis pies,

más cansado que celibato en un convento

los poemas que me salen al revés,

iré al grano, y me duermo en el paredón

con la flor marchita de la confesión,

que conozco el infierno por motivos obvios,

si malgasto tu tiempo, no perdones

si ves mi corazón con arañones,

y una nota que dice “mal novio”.

Rosario Vega Vega

Mujer, bonita primavera cansada,

teniendo un máster de paciencia,

pasaste de pasajera de mi conciencia

a oposición de la palabra decorada,

hiciste de tu memoria anticipada

una paloma viajera por el tiempo,

un antifaz roto en la madrugada

con el hilo preferido del viento,

que no te vengan a buscar,

los desatinos del olvido,

ni los testigos de Jehová,

ni la demencia del desvarío,

mujer, hoja suelta de mi sangre

yo poniendo de mi parte

hago oda de tu presencia,

clavo de mi cruz que acaricia

el despertar de un poema bajo la brisa

donde el talento tiene tu esencia.

Bendito

Bendito tu perfume que me hace volver a casa,

y me deja rastros de lo que perdí,

bendita la boca tuya que no dice mi nombre

que se esconde sabiendo lo que pasa,

bendita la promesa de no dejarme nunca cuando ya no estás

y tu suave timbre de voz despidiéndose,

bendito el veneno de los labios que me das

cuando busca refugio en la humedad,

bendita la pijama que frustra mi morbo

y la falda que carpa para mis dedos ,

bendita la sal que se nos cayó de la piel

y la embestida de silencio de los celos

bendito el milagro esperado del amanecer,

el pan que rezo antes de comer,

dejándote en tu mesa de noche una rosa,

excúsame si te hago envejecer,

pero urge llenar el papel

de palabras que sólo dicen una cosa.

Petrus.

Cuando no estoy

Por la sucia acera de mis recuerdos

vagan bromas, permisos y piedades,

piden permisos los cementerios

para asilar mis calamidades,

Con la bajeza de un trivial proverbio

se sienta a la mesa, una mentira,

se fue cuando te quedaste dormida

para soñar descubriendo misterios,

Tendrán que aclarar, lo dice la luna,

el debate del te quiero y el me voy,

pensar mal de mí, cuando no estoy,

y malgastándome con niguna,

contigo, todo es playback de tristeza

se avinagra la delicadeza

y me presentas a mis enemigos,

llamándote por sus amores,

cumpliéndole sus favores,

cuando lo mío ya no es mío.

DIBUJO UN MUNDO---PRESENTACIÓN

De mi pluma he dejado escapar pensamientos y quejas,
garras y lágrimas, saliva y pecado,
fugando la voluntad de mi conciencia sin acordarme de mi pasado,
he creado juicio con el cáliz de la moral,
y sin pensar en mis allegados
he sembrado gresca en la mesa de mi sangre,
he vetado la felicidad de la tinta que baña mi expresión
y he perseguido a las musas traidoras con antorchas ,
he curado las heridas de mi cruz
y he sentado plegaria a la virgen del desconsuelo,
he visitado el infierno por las noches,
me di el lujo transitorio de correrle a la muerte,
y me perdí en el delta milagroso del acantilado de su deseo,
de mi pluma he escapado de mí cuando no sabía quien era
y he visto el rostro de Dios agradecido,
de mi pluma tengo tu atención viajando por las curvas de mis palabras...
de mi pluma dibujo un mundo.

Petrus Cairo